Записки на манжетах

Жизнь инвалидов - жизнь с подпорками. Костыли, тросточки, специальные книги, коляски и тому подобное. Их проблемы компенсируются техническими гаджетами. И они сильнее нас, так как наши подпорки - ритуалы, компенсирующие нашу духовную пустоту. Никчемные "брачные танцы птиц сыйсу" на задворках настоящей жизни.




Наша жизнь представляет собой калейдоскоп нелепых картинок о "настоящей" жизни, в лучшем случае разбавляемой родительско-сыновьемыми инстиктами. Мы вечно усталы и равнодушны. Наше чувство правоты непокобелимо, как мечта параноика, мы пусты и никчемны, как пакет из под мак-дональдсовской жратвы. Утром мы ненавидим утро, вечером мы ненавидим опять-таки утро. Мы никогда не любим самих себя.

Мы вышли из счастливого детства общих детсадовских горшков, гордости повязанного красного галстука, мечты стать космонавтом или пожарником. Мы были счастливы и кто то до сих пор таковым остается)))
Но нас не учили воровать бюджетные бабки, лгать за деньги, продовать своих друзей, стучать опричникам, подмявшим под свою поганую контору экономику целой страны, предавать память своего рода.
Так откуда же они берутся, эти пи****ы???

Иной раз, бывает, ты просыпаешься часа в три-четыре утра. От ощущения какого то внутреннего толчка, словно хлесткого удара сердца. В распахнутых глазах - ни капли сна, мозг холоден и безупречно чист, словно грани богемского хрусталя а ночь бесконечна. По стариковски шаркая затекшими от сна ногами, ты плетешься на кухню снабжать очередной дозой кофеина любимую заляпанную турку, смотришь в окно на черное небо над тускло освещенным дурацким оранжевым светом двором…. И в этот миг будничная жизнь начинает казаться застывшим тетраканабиоловым трипом, а на самом деле ты просто уже давно стоишь у этого окна.

В задницу Канта! Я понимаю - зачем! Не пойму только - за что!?!?

Современный паЦтриотизм - это как герб России на адидасовской куртке.

"С волками жить - не по-детски пить"

Павел Корнев. "Скользкий".

Циниками рождаются. Мизантропами циники становятся позже.

Чувак поет о своем на ттихом мирном ангглийском, я тихо поспеваю следом на нижегородсклм-адаптированном. Где пролеглатгрань элементарньго понимания, где душа приложилась к телу. Где мы остались сами собою?

Мы с дочкой часто спорим, кто круче, Лед Зеппилин или сольники Планта. Доче, естественно, импонирует рок-н-рольный драйв ранних Зеппелин. Я обожаю полифоничность и концептуальную зрелость Планта. Хотя в этом вопросе я несколько лукавлю) Я офигиваю просто от возможности спора со своей дочерью на такие темы) (для тех, кто поймет).

Иной раз кажется, что человек - результат генетического эксперемента, запрограммированный, как и каждый неудачный пробник, на самоуничтожение.

Дешевый трафик превращает виртуальный мир в филиал городской помойки.

Моя вера - маленькая девочка, сидящая на корточках у храма, куда её не пускают.
Моя вера - безумец, молящий именем Христа о пощаде. Храм закрыт для него.
Моя Вера - иррациональное добро, за которое попы не пускают Христа в свои храмы.
Моя вера - просто вера. Мне никто не может запретит верить.

Высшая ипостась идеализма - ложь самому себе.